SOLO FUMO A SOLAS

Cumbia Testimonial

2011-11-08T17:29:00.005-05:00

Jerónimo el Iguana Silencioso

Esta ciudad es triste y aburrida, muy aburrida, tan aburrida que supera todos los niveles de aburrimiento que uno pueda imaginar, incluso los cadáveres se aburren en las morgues. Pero sus visitantes inhalan un aire fresco y metafísico que solamente ellos entienden. Cuando caminan por sus calles estrechas, adoquinadas o sienten el calor mítico y milenario de las piedras en las paredes, enigma de una geometría silenciosa, que al parecer les hace felices, pero a mi que me importa, esta ciudad sólo me rasga el interior con su silencio, sólo rompen las costras de la miseria de a quienes no les importa.

El tipo que vive en la azotea de un edificio de doce pisos sigue siendo mi amigo. Después de su rutina, ya en el crepúsculo, y en la soledad de su habitación, acomoda sus almohadas y enciende un cigarrillo, estira las piernas y concentra su mirada en el cielo raso, hasta lograr una miopía momentánea. Tocan la puerta de la habitación y es la muchacha que le trae un poco de ron y hablan sobre patologías físicas y psicológicas, toman muy rápido los tragos, hasta que yo llegó y tomamos aun más rápido, y le dije: "no es tu sexo lo que en tu sexo me importa" recordando un poema de Panero, y ella sin que me diera cuenta agarró la botella vacía y me golpeó en mi cabeza con tanta fuerza que quedé inconsciente. Cuando reaccioné ya era de amanecida, el sol se aproximaba de prisa y sin preocupaciones, sólo la iguana y algunas palomas me observaban silenciosas, hasta que una paloma me dijo: buen día Julio César, como si me conociera, yo creí que era la tele o alguna alucinación mía, sacudí la cabeza y busque agua, me lave la cara, me moje la cabeza, también indagué por una grabadora o algo así. “Buen día Julio Cesar” –repitió- la paloma mirándome a los ojos, tan cerca que temí que me sacaría los ojos de un picotazo, Jerónimo observaba apacible y en silencio. Quise atraparlas y matarlos a todas, hubo un revoltijo, pero luego todo se calmó y sólo una me hablaba y con mucha precaución y claridad, decidí irme a mi casa, bajé al penúltimo pero resolví volver. La paloma volvió a hablarme y dijo que me tranquilizara, y eso hice, sorbí un poco de agua fría y otro poco de ron. Me aproximé a la Iguana y le pregunté:

−¿Y tú Jerónimo no hablas?- -Es que no sé qué decir- respondió

...

−Veo a través de sus ojos, y él puede ver a través de los míos, yo veo a través de sus ojos como realmente es, incluso veo lo que él desconoce de él mismo, −Decía la paloma, hablando de mi amigo de la azotea del edificio de doce pisos.-que ya no sé si lo es-

− Cada vez que mata a una de ellas se queda una parte de la paloma en él, como algo invisible que se posa en él en forma de locura, de confusión, de agonía, −continuaba.

−Qué hay de la Iguana, de Jerónimo −Pregunté.

−Ese bicho silencioso es la extensión de su locura. Cuando cae la tarde, en el ocaso, se sienten perdidos y se hunden junto con el sol que se hunde en el horizonte.

Jerónimo se ha adelantado, estuvo en la cornisa en silencio hasta que decidió saltar. Ahora mi amigo, el mejor amigo de Jerónimo, todas las noches sube a la cima del techo, repasa el aire frio de la ciudad, llorando, recordando a la amiga desnuda de facebook que se suicidó, pensando en que los extremos aun nos estimulan.

Y sabe que tal vez un día de estos salte.

Cumbia Testimonial

2011-04-03T18:44:00.002-05:00

La Ordinaria Historia de Marta "El Rudo" o La Prostituta de Nuremberg

Marta es la chica más fuerte que he conocido en mi vida, lo digo con la garantía que llevo vivo más de 30 años y he visto y he conocido mucha gente fuerte y también mucha gente débil, pero ninguno es como Marta.

Cuando la luz del sol de la tarde atraviesa su habitación por la ventana, cargado de finas partículas de un no sé qué, que parece polvo infinitamente delicado. Marta hunde su cara entre sus rodillas, aun con sus cabellos mojados después del baño de también todos los días. Sólo en ese instante dudo de que Marta no sea en realidad, indestructible. Con 21 años, y una historia que carga sobre su pasado Marta escucha música y “Marina And The Diamonds” está entre sus favoritos.

A veces ella bebe y cuando los tragos se le suben a la cabeza cuenta casi todo de sí, que sus amigos olvidamos al día siguiente, porque con ella bebemos hasta perder la memoria. Aunque sus historias no nos importen mucho, la manera que tiene al contarlas es inevitable y casi adictiva, es así que oímos con mucha atención sus historias, sus anécdotas, sus vivencias o su imaginarías. Esa noche empezó con una extraña historia, dijo que por intercambio escolar se fue a Nuremberg y luego cuando se hizo mayor no regresó a su casa, si no que se fue de viaje por todo el mundo, que mientras se sucedía el viaje ella tenía que prostituirse para pagar los costos del gusto de los viajes, porque ella así lo había elegido, porque además no contaba con ningún oficio ni profesión y menos algún ahorro, por la edad y las circuncstancia que había elegido vivir, “empecé en Nuremberg” dijo. Una amiga suya guatemalteca le presentó a un “agente sexual” según decía en sus propias palabras, “pero la mayoría de chicas eran rusas” continuo. Luego en algún punto de Asia (no mencionaré el país para no delatar la verdadera identidad de mi amiga), adquirió un poder sobre natural que guarda celosamente prendida a una cadena atada a la delgada muñeca de su mano izquierda, era un envase muy pequeño y viejo que en ese momento nos enseñó con desconfianza, como si fuera el envase de algún perfume árabe, sonreí como quién le sigue la cuerda, “usa la imaginación pues huevon” dijo y se rió a carcajadas. Guardaba “algo” que me empezó a intrigar, y que a ella le hundían en sus pensamientos a pesar sus carcajadas sus ojos reflejaban un vacío.

A Marta, La Prostituta de Nuremberg, no le faltaba dinero, por lo menos su familia no parecía demostrar que les faltaba dinero y por el contrario mostraban holgura en su vida cotidiana en esté lugar y en esa época, pero en Nuremberg Marta había elegido otra forma de vida que ella en ese entonces al parecer disfrutaba mucho.

La historia que les cuento quizá sea ordinaria pero la mujer de la que hablo es muy especial y cada vez que habla, suelta un airé liviano y enigmático que no logro adivinar, tal vez sea un hoyo, un agujero negro que crece en su interior, cuando vuelven sus recuerdos que su mente manipula como si objetivo fuese ella misma, incompatible con su rudeza y su cara de ángel que hace parezca indestructible. Las personas ordinarias no se dan cuenta de la complejidad de la vida según el ángulo de visión de mi amiga. Ni la sombras, ni la realidad que se esconde tras de sus pupilas, nada se ve, pero la empatía me ha sabido comunicar con cierta calma.

Una vez cuando salí con Marta “El Rudo” me abofeteo y luego trató de estrangularme e inmediatamente trató de besarme. Luego, tras un trago, cambió bruscamente de ánimos y se tranquilizó, esa vez yo estaba muy sobrio y lo acepté todo, salvó los besos, Marta es una mujer hermosa, a veces demasiado guapa, quizás en otro momento, en otro lugar, también la hubiera rechazado, no porque no me guste como mujer sino porque de ella prefiero sus historias.

Llamó a sus amigos; una amiga y un amigo que se unieron de inmediato a nuestra pequeña casi discreta velada. Seguimos bebiendo y continuamos con la conversación, ya con sus amigos.

−Nuremberg es la ciudad donde juzgaron a los lideres Nazis ¿no?−pregunté afirmando−¿Sabías que Goering diseñaba el uniforme de los oficiales de la Fuerza Aérea Alemana? –pregunté.

−No sé de qué shaezing estás hablando, de qué shit me hablas ¿ah?, para que me entiendas: de qué “m i e r d a e s t á s h a b l a n d o” lente-ojudo, intelectual te vas a la CTM−dijo. Acercando sus ojos claros como la miel hacia mí, tan cerca que casi sentí sus globos oculares dentro de los míos.

−Y tu te callas “5 cm” –amenazó a su amigo girando bruscamente hacia él.

−...pero venden salchichas pequeñas en las calles. –dijo la amiga de Marta; que tenía los parpados de los ojos muy resaltados de negro como la antigua concubina de faraón egipcio.

−... el que la tiene grande la tiene grande pues, −continuó; el amigo “5 cm” que dijo Marta conocer desde la infancia.

Salimos del lugar, Marta fue la última en salir con los cabellos alborotados como un murciélago espantado a mediodia. Tomamos un taxi y subimos a la plaza de armas, mientras avanzaba el taxi, hablaba de la enorme variedad de penes que había conocido a lo largo de su vida sexual. Discutían y hablaban al mismo tiempo, tal vez en complicidad, con su amigo de infancia “el 5 cm” desordenadamente. Su amiga la muchacha que parecía la mujer de un faraón egipcio, escuchaba en silencio e interrumpía sólo cuando no le parecía la idea “...27 cm es el ideal” repetía de rato en rato. Aunque mi conciencia estaba completamente coherente no podía articular bien las palabras “...%/8#%#”. Llegamos al centro de la ciudad.

−Amigo, amigo... –me llamaba el taxista, después de unos segundos como si se hubiera detenido a calcular el tiempo que pasaba, y como si en ese momento a recién hubiera aprendido a hablar. –psss, causa. −Volvió a decir.

−Apla master. –respondí

−Tengo 17 cm, ¿puedo unirme?. –preguntó. −Les invito unos tragos y me dejas a la loquita.−pero Marta pateó el carro con violencia.

En el frio de la noche y bajo la luz de neón de los postes, Marta era la estrella que más brillaba, como las luces de las sirenas de un carro patrullero, porque ella es Marta “El Rudo” La Prostituta de Nuremberg y es mi amiga.

Marta y su amigo de infancia “el 5cm” discutían sobre una compañera en común que tenían en el colegio, la discusión fluía con “normalidad” hasta que el hombre “5cm” tropezó y cayó como una lata vacía que se encuentra con los pies de un caminante distraido y creyó haber sido empujado por Marta y la enfrentó.

−Qué te pasa “5cm” CTM, te voy a romper la cara. –dijo. Le empujó y pateó en la mandíbula, el tipo sangraba por la boca, sus dientes estaban teñidos de sangre completamente y agarraba sus costillas.

−Si me vas a golpear, golpéame bien puta de mierda, −gritó. –Y tú no te metas, −me amenazó. Con una expresión plenamente convencido de que Marta acabaría con él esa noche, pero mientras seguía avanzando a gatas, con el cabello medianamente largo que caían sobre las piedras cuadradas y ordenadas del piso, pero a mi ni se me ocurrió ayudarle o detenerles (después de todo yo era el tipo extraño y ellos eran los amigos). La poca gente que estaba en esa parte de la plaza a esa hora no se daba cuenta de la masacre que sufría el tipo. Marta volvió a patear sobre el otro lado de sus costillas de su amigo, el 5 cm creyó oír un crujido como un si una hoja de papel hubiera sido arrancado de un libro, mientras la amiga de Marta, indiferente a la escena, miraba para todos lados en busca de no sé qué.

El tipo quedó tendido mientras El Rudolf seguía amenazándole, yo prendí un cigarrillo y mientras tanto, su amiga hablaba con dos turistas, no estoy seguro si en alemán o ingles o un hibrido de ambos idiomas, coqueteaba y se movía como si una serpiente rodeara un tubo vertical e invisible, queriendo llamar la atención de los turistas, no estoy seguro de qué hablaban. Acabaron subiéndose a un taxi y los se abrazaban y se besaban. Marta se recuperó, escupió, le alcance un cigarrillo que encendí.

−Vamos cholito, te invito un trago −me dijo, me abrazaba del hombro, yo estaba con las manos en los bolsillos y nos fuimos por un trago.

Salimos del lugar y la claridad me sorprendió como si Marta “El Rudolf” me hubiera golpeado y cerrado los ojos y de pronto los hubiera abierto hacia una luz cegadora, al parecer ella sintió lo mismo porque se desorientaba y se sujetó de mi. En ese último lugar, esa noche me había contado que intentó envenenarse una vez y lo que lleva en la muñeca como una pulsera, es el embase del veneno que no pudo acabar con ella y que le recuerda estar atada a este mundo con todos sus problemas. Estuvo muy despejada y habló todo.

Nos subimos a un taxi, la lleve hasta la puerta de su casa, “ya nos vemos cholito” dijo mientras tocaba la puerta. Yo esperaba otro taxi para irme, pero a unos metros de mi, como si de una desconocida se tratara una mujer de mediana edad abrió la puerta de la casa de Marta.

−Prostituta de mierda por que abandonas a tu hijo toda la noche− le agarró de sus cabellos castaños que brillaban a la luz de los primeros rayos del sol.

Sin poder decir nada me subí al taxi, abrí la puerta del pequeño departamento en silencio y me quedé dormido en la cama de la habitación que tenemos mi mujer y yo para recibir a su madre cuando nos visita. Pero de pronto una voz potente y aguda gritaba “todos los días lo mismo”, “estoy harta de ti” “$#&%#...” era la voz de mi mujer reclamándome lo irresponsable que soy.

−Cállate, no grites, no seas escandalosa, los vecinos te van a oír... ya ves a despertaste al bebé. –dije al oir los chillidos de nuestro pequeño hijo.

Cerró la puerta y me quedé en silencio y en una oscuridad absoluta que se prolongó hasta lo más hondo de mi conciencia “ojalá tú tengas más claridad” me dije para adentro, pensando en Marta “El Rudo” La Prostituta de Nuremberg.

Cumbia Testimonial

2011-03-12T20:01:00.004-05:00

La mujer del petrolero

El Tsunami

Y El Desempleado

Cuando el Tsunami más grande de la historia arrasaba con las costas del Japón, yo bebía con la mujer del petrolero en un departamento medianamente lujoso y por estrenar que los padres de mi mejor amigo, que radican en Barcelona, me cedieron amablemente, sólo a cambio de que pagara los servicios.

La mujer del petrolero en ese momento no tenía nombre y sólo era la mujer del petrolero y su marido era el petrolero, obviamente.

Si tuviera baja autoestima me preguntaría ¿Cómo es que una mujer tan hermosa, con talento, de buen gusto, inteligente, y además con mucho dinero, se hubiera fijado en mi? Pero tengo el ego exagerado, así que me pareció de lo más normal e incluso pienso que fue muy afortunada al conocerme. Esa vez era verano y el verano en esa ciudad es aun más sofocante cuando se está solo.

Una noche salí a caminar por el parque que rodea el departamento, en la tranquilidad de la noche, inundada solamente por la intensidad de las luces de neón que creí jamás se acabarían, incluso después del alba. Dejé mi intento de dejar de fumar después de tres meses y los caramelitos de limón, aunque fuera el sexto intento, precisamente en ese instante, compré una cajetilla pequeña de Lucky Strike encendí uno, le di una calada y luego con los dedos juntos disparé con fuerza lo que quedaba del cigarrillo. Traspasé los limites del parque, entré en una cafetería envuelta en un silencio agradable y con pocos clientes, de rato en rato giraba la cabeza para ver hacia la calle a través del escaparate. De pronto en la tranquilidad de la esquina se detuvo un BMW, X6, impecable y de color azul, del carro bajó una hermosa mujer, era blanca no por completo, pálida pero tampoco no del todo, de cabellos negros y ondulados, recogidos en un discreto moño, vestía un traje gris claro que tampoco estoy seguro si lo era por completo, a pesar de que en mi memoría existe con total claridad, encajaba con suavidad sobre su cuerpo, zapatos de tacones altos, casi blancos que resaltaban sus piernas y marcaban sus pantorrillas y unos pantis blancos claramente hasta los muslos, además llevaba una cartera breve y rectangular que sostenía sobre su pecho.

−¿Puedo sentarme aquí. A tu lado? –Preguntó

−Sí –respondí a secas.

Evite su mirada. Pidió un café que no se lo bebió y examinó mis fachas. Yo llevaba unas zapatillas que alguna vez fueron azules y que por el tiempo y el uso, en ese momento, ya no se sabía de que color eran realmente, unos jeans también azules desgastados y deshilachados también por el uso, un polo gris con el cuello desbocado y con el logo de “Siniestro Total”, una polera ancha de color opaco con una capucha.

−¿Sueles venir a éste lugar? –Preguntó

−No. –respondí otra vez a secas.

Me puse de pie para irme, y cuando estuve a punto de girar el tronco le pregunté

−¿Quieres ir a tomar unas copas a otro lugar? –surgió una ligera sonrisa de complicidad en ella, se levantó y

−¿Vamos en el mío? –refiriéndose a su carro, yo reí y salimos de la mano.

Desprendió los broches, y su vestido cayó recorriendo su cuerpo con suavidad, como si le acariciara la piel casi con amor, se quedó solamente con sus sostenes, no usaba calzones y sus bellos púbicos parecían brillar a media luz.

−¿Cuál es tu nombre?− pregunté.

−La mujer del petrolero. –Respondió.

Se recostó sobre la cama boca abajo aun con las panties puestas , mientras yo le observaba, levantó ligeramente sus caderas y abrió sus piernas leves, y parecía, desde el angulo en que estaba, como las curvas de las colinas en el crepúsculo invitándome a explorarlas, el frio paisaje que se encendía con el sol hundiéndose en ese cuerpo. Me desnudé de la cintura para arriba, me acerqué con temor de espantarla, junté mis dedos y repasé su vulva acariciándola suavemente, un calor húmedo brotaba desde su interior, y con la yema de mi dedo medio acaricié su clítoris no muy rápido pero tampoco muy lento. Entonces de pronto me giró bruscamente, me desbrochó la correa, me quitó los pantalones, sentí el filo de sus uñas sobre mi piel, buscó mi pene y se lo puso en la boca, sentí como crecía y se ponía duro dentro de su boca y ella relamía todo el entorno con armonía. Buscó el pene erecto con sus manos y se lo puso dentro de ella. Yo sentí que me succionaba con el calor de la humedad de vagina y su vientre bajo. Cuando terminó se reposó con calma sobre mi pecho con sus pelos tendidos como si fuera un abanico, por un momento pensé que estaba desmayada, pero no hice nada. La mujer del petrolero lloraba escondida en su frondosa cabellera negra y parecía que no deseaba que yo preguntara por qué, ni que lo notara, así que no pregunté e hice que tampoco lo había notado.

La mujer del petrolero encendió un cigarrillo, que extrajo de una cigarrera plateada, me ofreció uno y lo rechacé, me puse un caramelo a la boca y encendí el Tv. La mujer del petrolero veía con paciencia la Tv y a la vez fumaba con mucha calma, delgadas líneas de humo en tercera dimensión se desprendían de entre sus labios, como una tela sin peso que flotaba por los aires y se transformaba en una mujer que danzaba ligera y sin peso; mientras yo jugaba con sus pesones como si fueran dos grandes torres fortificadas de la edad media.

En las noticias hablaban sobre la desesperación de los japoneses tras el tsunami que había arrasado parte de la costa de la isla e informaban que entre los muertos y desaparecidos había extranjeros.

−El petrolero estaba ahí –irrumpió el silencio, con calma.

−¿Y no te afecta, no te entristece, no te produce algo? –pregunté

−No.

−¿Por qué?

−Porque no era mi amigo, sino sólo mi amante, mi marido y esposo, además le aborrecía. Es el hijo de un exitoso petrolero de los años 70s, o lo era, incluso le dedicaron una canción. No es que fuera feo o malo, o sucio, o tuviera algún defecto insuperable...

−¿Por qué seguías con él? –irrumpí.

−Pensarás que por el dinero, pero no. Simplemente no lo sé. Hay cosas en el mundo que están unidas y no se saben por qué y creo que es mejor no saberlas nunca.

Le subí el cierre del vestido de la espalda y de pasó sentí el perfume suave de detrás de sus orejas y memorice su hermoso cuello. Me besó con suavidad pero también con intensidad.

−Aprovéchalo, porque es la única vez −dijo, refiriéndose al beso.

−¿No volveremos a vernos? –pregunté.

−Siempre, cuando quieras –respondió

−Jaja, ok. –dije.

Tomó sus cigarrillos, su pequeña cartera y a media voz murmuró “Necesitaré un vestido negro”. Jaló la puerta y desapareció.

Cumbia Testimonial

2011-02-22T17:53:00.003-05:00

Jerónimo el iguana suicida

El Exterminador de palomas

Muerte y Soledad.

Hay un tipo que desde hace mucho tiempo atrás tiene la costumbre de atrapar palomas y retenerlas en su habitación durante una semana. Él es mi amigo. Vive en la azotea de un edificio de 12 pisos, muy cerca del estadio.

Cuando los domingos luego de su resaca de la noche anterior muy temprano las palomas gorgotean y le despiertan, él abre las cortinas, coge un poco de granos de trigo y las derrama en la entrada la habitación con la puerta abierta, como invitándoles a que pasen al interior. Luego él, baja al mercadillo de cerca del edificio donde habita, a aprovisionarse de muchas latas de cerveza, vuelve con calma, con el dominical bajo el brazo, y con unas gafas de mujer que alguna ocasional visitante le había donado. Cuando tiene mala suerte sólo vuelve con un botellón de agua y algún libro sin ninguna novedad.

Se sienta en una mecedora con las lonas desgastadas, en pantaloncillos cortos, y con las cervezas remojando en un lavador con agua fría a su lado. Mientras las aves con desconfianza bajan del techo poco a poco para que se metan a la habitación.

Bajo el sol; extiende el dominical y ése domingo lee en los titulares: “Mujer se mata porque publican sus fotos desnuda en facebook” se bebe la primera cerveza con calma y a la tercera enciende un cigarrillo. Cuando es hora de almorzar, se prepara un sándwich de salami y jamón. Luego de esto enciende su lap-top, abre su cuenta del facebook y busca el nombre de la mujer que ha muerto a causa de las fotos, encuentra bloqueada la cuenta, cierra la computadora y vuelve a lo suyo.

No sé por qué algunas personas creen que es un tipo extraño e irritante, pero eso a él le importa muy poco y sigue con su rutina. “Creo que me estoy volviendo loco” me dijo en una ocasión, a mi me parece de lo más normal. Aunque no tiene trabajo casi nunca le falta efectivo, o teléfonos celulares que en ocasiones regala a sus amigos cuando sale a divertirse algún fin de semana.

Yo paso a visitarle los domingos porque vive cerca del estadio, y yo los domingos voy a ver el fútbol. Desde su azotea se puede ver con comodidad los partidos de fútbol de la liga descentralizada, pero prefiero entrar al estadio y pasar a visitarle luego. Subo contando las gradas muy lento y llego agitado.

−Debería haber un ascensor hasta acá porque ya estás en edad de sufrir un paro cardiaco. –le digo.

−Eso me mantiene en buen estado tío. Aunque cuando regreso los fines de semana siento que no llegaré. –Responde.

Cuando llego, las palomas están ya enjauladas, atrapa sólo 7 palomas, una para cada día de la semana, y cada día mata una y se lo sirve en trocitos a la iguana que mantiene en su en su azotea, pero no sabe que las iguanas no comen carne y que casualmente se pudren y atraen moscas que la iguana aprovecha y así se alimenta. Ésta es la quinta iguana que tiene, las primeras dos murieron por que si, sin ninguna anécdota detrás de sus muertes, la tercera se “suicidó” o al menos eso piensa. Cree que se arrojo desde la azotea 12 pisos abajo, se enteró cuando un tipo que pasaba por ahí y casi fue asesinado porque la iguana cayó sobre él, pero no fue más que un susto porque el hombre sólo se desmayó. Todas las iguanas se llamaban “Jerónimo” y el cuarto Jerónimo decidió abandonarle cuando se inundó su habitación. “Supongo que para las iguanas la muerte es sólo la muerte” me dijo una vez, cuando hablamos del tema.

Me lanzó una cerveza y la atrapé, estaba tibia y sorbí el primer trago con cierta dificultad.

Leí el dominical y reconocí el nombre de la mujer, los detalles afirmaban que había metido la cabeza en el microondas, me estremecí, no supe si comentarle algo sobre el tema, porque él no lo hizo, sólo se concentraba en las palomas y mi aspecto superaba el nerviosismo, tal vez si mi nombre hubiera sido Jerónimo también me hubiera lanzado de la azotea ante el susto y la desesperación que sentía en ese instante. Bebí toda la cerveza de golpe, encendí un cigarrillo y con optimismo pensé, en que hay muchas mujeres con el mismo nombre. Respiré hondo y me despedí sudando con el cuerpo frio.

Todos los días mata una paloma con tal cuidado que parece un ritual chamanístico; golpea la cabeza de la paloma con el peso de su mano, luego les rompe el cuello sin mucho esfuerzo, las despluma, les abre el tórax, les saca las vísceras y los troza en pequeños pedacitos. Para esto siempre tiene mucho cuidado con la higiene, usa guantes de hule quirúrgicos y mandil verde que una enfermera amiga suya le regaló en agradecimiento de que una noche le permitió quedarse en su cuarto cuando no tenía donde ir, aunque no estoy del todo seguro quién debía haber agradecido.

Siempre he creído que las casualidades no existen, pero luego de la rigidez de ciertos sucesos que han transcurrido con indiscutible secuencia a lo largo de lo últimos 10 años, ya no sé que creer.

La novia de mi mejor amiga, en su viaje a la selva, agobiada por el calor y el ruido de los bichos, decidió, luego de ingerir algunos somníferos, introducirse en una congeladora con suficiente espacio para otra persona de su contextura física a refrescarse y descansar. En esa parte del país la Policía es un poco lenta pero no tanto, porque realizaron una investigación, dando con mi mejor amiga, ella declaró y reconoció que efectivamente habían sido pareja y unos días previos terminó con la muchacha y ésta no pudo aceptarlo e incluso amenazó de muerte al chico que ya era su nuevo compañero. Mi amiga luego de enterrarse de la muerte de su ex, quedó devastada, 5 años de relación no se superan así porque si. “Te juro que te vas a arrepentir” recuerda que fue lo último que le dijo. Las investigaciones concluyeron en que fue un suicidio.

Tras realizar algunas llamadas e indagar, confirme el nombre de mi mejor amiga y compañera que hace un par de años se había mudado a otra ciudad a ejercer su profesión con plena libertad y lejos de los prejuicios y las habladurías de la gente de esta ciudad. “Desde que salieron las fotos estuvo sin querer comer parecía que no lo hacía falta” me dijo su prima con la voz entrecortada.

El tipo que tiene la costumbre de atrapar palomas y es mi amigo comparte su soledad con jerónimo su iguana, éste debe ser el animal más silencioso que he conocido, contrario a las palomas permanece quieta casi todo el tiempo, es prácticamente una oda al silencio y siempre he creído que el silencio es la representación más exacta de la soledad.

Una vez se concentró en una de sus ocasionales victimas, fijó su mirada en los ojos diminutos del ave, en una versión mínima de varios círculos concéntricos, fijos e inexpresivos. “La paloma me estuvo hablando” me dijo. Sin saber que fue él que se introdujo en el interior de la paloma y le ocasionó inquietudes.

Cumbia Testimonial

2011-01-06T01:54:00.002-05:00

Jimmi

Al anochecer:

- Jimmi, mira los faroles de neón, ¡mira como te joden el cerebro después de verlos fijamente unos minutos!, antes me daba sólo vueltas la cabeza, ahora es paja el vuelo.

Con el porrito en la mano, se quitó los restos de pasto de la ropa, mientras Jimmi estaba de pie, muerto de frio y decía que llegarían tarde con sus demás amigos.

- Espérate, déjame sacudirme y luego vamos a dar una vuelta, buscaremos al caño ¿para que hemos salido sino entonces? Cuando estoy triste, cagado, vengo a este lugar de la ciudad aunque hace mucho frio, pero es cuestión de acostumbrarse, desde aquí y a esta hora se ve todo muy paja. Mira cada foquito en el fondo de la ciudad, en las casas, en los bares, en los callejones, cada lucecita es una persona con otro foco apagado a su lado, y ese foco apagado es otra persona. Siempre vengo a este sitio y me quedo hasta no sentir mi cuerpo por el frio y mis ojos me ardan; lanzo un batecito y regreso a casa.

Jimmi se había relajado y sentado a la orilla de lo alto balanceaba sus pies en el aire y cubría su cara con la solapa de su casaca y encogía los hombros.

- bájate de ahí webas, bájate...

Pamela buscaba con los ojos un poco a tientas calculaba el camino para bajar y pronto encontró una vía desordenada con espinas en los bordes. Apoyándose en sus manos y rodando sus pies saltó a la autopista, sacudió el polvo de su ropa y luego sintió que el frio y las ansias removieron su cuerpo.

10 de la mañana del mismo día:

Jimmi despertó lentito para no olvidar lo que había soñado, con una sonrisa que se le dibujaba en la cara casi por inercia, limpiándose con la mano, la baba que le chorreaba por su cara hasta la almohada, sobó sus ojos y sintió que fue uno de los despertares más felices que había tenido. Había muerto muy fácil en sus sueños (como en una de esas películas del viejo oeste en la que una bala es la muerte más rápida que no deja tiempo para la tragedia), así en sus sueños sintió el tibio de su sangre, sintió que no le quedaba ni un solo diente en la boca, así son los sueños se decía así mismo, tratando de justificarse y animarse. “¡Puta que paja!”

Más tarde, el mismo día:

Una botella de Ron con Cocacola se sacudía insospechadamente en la mochila de Pamela, Jimmi tomó sus manos y juntos entraron en un callejón angosto, una especie de túnel pestilente, un meadero de transeúntes ebrios, hecha de grandes piedras encajadas a la perfección formaban los muros de esa parte antigua de la ciudad, así era el ambiente para llegar a ese lugar intimo, un lugar apartado de la realidad, de la rutina odiosa de la ciudad, de los gringos que pasaban con los ojos indiferentes, con sus ojos casi indestructibles, como si nada ni nadie les importara, como si la distancia focal de sus ojos tuvieran otra profundidad, a veces sucede en los museos, y los centros de las ciudades antiguas son como los museos. Pero esa calle, ese lugar era como si hubiera sido diseñado sólo para ellos, para Pamela y Jimmi, para gente que quería ahogarse en alcohol y borrar la memoria (conciencia), para balbuceos sin sentido. Algunos otros grupos ya habían empezado a destapar sus municiones y llenar los vasos.

- Allá están esos tíos, hay que hacer mancha, así sacamos un trago más, además o de repente nos invitan otras cositas, mujuajua.

- yaya

A pesar de todo el frio del mundo reunido en ese cumulo de amigos raros, diferentes, iguales, la noche giraba rápida y violentamente. Jimmi conversaba con los ojos rojos y las pupilas dilatadas, hablaba sobre lo que en realidad no le importaba, contradecía, así era él y el otro tipo, Pepe, mayor que él, sin escucharle a la vez le contaba una historia en que un tipo dejó sin auxiliar a un chico, desangrándose entre la mierda, el meo, y el fuerte hedor en alguna calle podrida, muy parecida a la calle en la que bebían, estuvo consiente, incluso sobrio pero aun así lo abandonó entre su sangre, por que sí, porque le dio la gana o porque no supo seguir la conversación. Sí, las calles también se pudren como las ciudades.

Unos ojos se escondían en la parte más oscura de la pared, miraban con maldad desde las sombras. Jimmi sintió escalofríos. Los ojos no tenían cuerpo, saltaban de la oscuridad y en seguida desaparecían cuando Jimmi trataba de de atraparlo con las razón o con sus propios ojos.

Pero de pronto una fuerza incontenible se desprendió de las paredes y empujó al muchacho tres metros debajo del muro, cayó de espalda, de cabeza, con brazos abiertos, fue una caída limpia. Todos corrieron, asustados y dejaron a Jimmi, lo olvidaron como si nunca hubiera existido.

Jimmi murió ahogado con su propia sangre, nadie le había acudido mientras se desangraba todos temblaban por miedo, nadie se le acercó, buscaban ese extraña criatura habitante de la sombra, pero Pepe le mirada desde lejos con un nudo en el pecho y con satisfacción que le desbordaba incluso por los poros, casi tenía ganas de gritar de alegría y se mordía los nudillos.

Cumbia Testimonial

2010-11-18T20:47:00.004-05:00

Los Viajes De Dida Y Juan

Suena Parts And labor, melódico y desordenado, algunas veces como un péndulo y otras veces desesperado. No se usa la memoria sino que la memoria nos usa. Mi memoria hasta ahora ha sido un depósito desordenado del tiempo que pasó. Estoy tratando de ordenar la habitación.

He recibido está mañana la llamada de un amigo Brasilero que mide dos metros con cinco centímetros, le conocí por –ahora- una ex. Me ha contado que es vecino de Paulo Cohelo que a veces se encontraban en la panadería del barrio y que a veces Paulo le guiñaba el ojo y que por eso llegó a sentir tanta desconfianza que había planeado matarlo. El miedo es la explicación de los absurdos más crueles que suceden. Hace unos días Dida intentó escabullirse con sus dos metros cinco centímetros de estatura por entre los alambrados que están encima de los muros que separa las casas de estos vecinos, lo estuvo intentando bastante bien hasta que le cogieron con un revolver que se le caía de la cintura porque el tipo además de alto es muy delgado, no imagino por qué no intentó otra manera de ingresar en la casa quizás con consentimiento del que tal vez se hubiera convertido en su victima o su amante y luego haberle matado. Bueno. No entiendo esa mente criminal tan primitiva o tan falta de imaginación. Me ha dicho que quiere venir a esta ciudad y escapar de todo ese alboroto; su tío que es el juez del Quinto Tribunal de Justicia en Rio movió ciertas influencias para que le dieran libertad condicional, Paulo no intervino en las acciones legales y además dijo que no le guardaba ningún tipo de rencor o algún sentimiento vengativo. ¿Por qué le tendrá tanto odio a Cohelo, y por qué, éste siente tanta simpatía por Dida? la primera idea que se me ocurre es, que es por los guiños que le hacía en la panadería, no sé si fue terrible la mirada de Paulo y que Dida no pudo resistir tal impresión, fue un peligro para su seguridad sexual, o anímica, luego mi siguiente suposición explica: que quizás, haya sido por algunas de las novelas o toda la literatura de Cohelo que había leído mi amigo. Él que es un aficionado a la poesía de los simbolistas y toda la literatura española de vanguardia no soporta lo evidente y menos cree en los textos que ayudan a el “espíritu del hombre” o por lo menos no de esa manera. La otra conjetura es aun más radical es que quizás sea por la forma en que conserva su barba Paulo Cohelo, esa forma de candado gris con algunos pelos rebeldes, pelos anarquistas que desbordan la forma de su rostro en los que algunos incautos como Dida se han detenido, es una posibilidad, aunque no lo creo que pueda ser razón de tanto apasionamiento.

Le he dicho que puede llegar cuando quiera en el primer vuelo o en el autobús más rápido, de inmediato si así lo desea, y que le reservaré un lugar en el que pueda quedarse, será muy raro ver un tipo tan alto en esta ciudad, mi amigo y su gigantismo, mi amigo anti-ecológico que necesita más calorías y en consecuencia necesita más alimento, más trabajo, más ropa, más trabajo, más polución, más arruinar el ecosistema. Así le decía como quién juega con el tema de su estatura.

José hace también unos días se fue en carro al Brasil. Él, por su parte, movido por una fuerte vocación religiosa, quiero decir que viajó a bautizarse en una extraña sexta religiosa liderada por un ex Rockero. José había sido salvado por Salvador, cuando despertó una mañana con una intensa resaca luego de haber salido de Almudena, así se llama el centro de salud mental en esta pequeña ciudad, salió de casa muy temprano a caminar y quedó sentado en un parque, se quedó casi inmóvil, abstraído, sabe dios en que pensaría, parecía una estatua, la gente que pasaba por su lado le miraban con una duda que conmovía, ¿estará vivo? Se preguntaban.

Hasta que un hombre de ropa blanca, con la camisa almidonada y planchada, impecable, con una corbata roja, se le acercó con un cuadernillo en la mano y le dijo: pare de sufrir, su dolor de cabeza desapareció de inmediato como si fuera un milagro y empezó a recordar el viaje en la que quedó loco aunque él nunca supo que lo estuviera. Juan y los compañeros de la facultad compramos pasajes de ida en avión a Lima para llegar al II Seminario Internacional de Derecho Penal y Procesal Penal. Llegamos todos, regresamos casi todos menos Juan, perdió los papeles y perdió el bus, estuvo internado un par de meses en Lima sin que su familia pudiera traerle. Juan era el campeón de ajedrez en está ciudad, el tercero en el país, presidente de la liga de ajedrez de está ciudad, además profesor de ajedrez para niños y estudiante de Derecho. Después de muchos tramites pudo volver y luego de algunos días, fue internado está vez en el manicomio de esta ciudad. No puedo olvidar su rostro redondo, sus ojos pequeños que apuntaban a ningún lado, perdido en su propio laberinto mental, luchando con sus propios monstruos, partida en la que al parecer iba perdiendo, a juzgar la expresión de su físico de también total abandono como una casa que se deja al tiempo y a la ausencia de sus dueños, así de duro era la expresión, quizá debido al implacable terror que mi amigo Juan sentía por la realidad o dios sabe qué.

Dida y José se habían encontrado casualmente en Santa Cruz, Bolivia. –De qué parte del Brasil eres, preguntó Juan. –Fala conmigo? Respondió Dida. Y así empezó ese breve y extraño encuentro entre mis amigos. –En Brasil todos son muy altos ¿no? Decía Juan esperando la confirmación de Dida a lo que respondió, en castellano bien pronunciado. –No, hay de todo. ¿Y en tu país siempre preguntan tanto? ¿Qué por qué voy a Perú? ¿Qué por qué soy alto? –Disculpa amigo no te molestes. Dijo Juan. Y se alargó el silenció.

Ambos casi simultáneamente volvieron a empezar una conversación esta vez cordial y se contaron mutuamente los sucesos con los que acompañaban sus viajes. Dida le dio algunos teléfonos de amigos Brasileros, por su parte Juan sólo bendiciones y la mejor suerte para él.

Dida llega en unos días, al que recibiré e instalaré en un departamento céntrico de la ciudad, por la estima mutua que nos tenemos, aunque aun no sé como decirle que Paulo Cohelo estará también en esta ciudad en un congreso literario que al parecer durará cuatro semanas y el encuentro podría ser inevitable.

Por otra parte Juan a llegado a Salvador, fue recibido por un par de lesbianas de figuras esculturales, detalle que no llamó su atención. Le han instalado en una reluciente habitación de madera, en un segundo piso impecable, con vista al mar, sintió de inmediato la brisa del mar atlántico. Abrieron una Cocacola helada, y Juan empezó con un discurso hibrido sobre religión, habló de la necesidad que la tierra tiene por sobrevivir, que el cuerpo real de Cristo es la tierra y el único medio para salvarnos es volver a la tierra, que en resumen también es nuestra madre, padre, hijo y hermanos. Decía Juan, en un castellano lento para que sus amigas lesbianas y un par de canadienses que se unieron y que oían con sumo intereses, entendieran. -El único amor autentico es el mutuo, el que se corresponde entre el hombre y la tierra y su realización es mediante la muerte, tenemos la obligación de proclamarlo al mundo que la tierra sólo sobrevivirá con nuestras muertes, morir para vivir. Terminaba de hablar Juan con sus dedos cruzados y sus pulgares que giraban uno alrededor del otro.

Cumbia Testimonial

2010-11-11T17:18:00.003-05:00

La Suavecita.

Yo también quiero irme para quedarme. Pero no sé a dónde ni por qué, supongo porque creo que cuando se pasa mucho tiempo en el mismo lugar sientes ya que no perteneces ahí, tengo la urgente necesidad de salir de esta ciudad, no es que odie todo acá, pero es que tampoco me gusta mucho. En unos días tengo que partir otra vez a Arequipa, ya sin dinero y sin qué hacer claramente, porque nada puedo hacer sobre la rigidez del pasado o la flexibilidad del futuro, pero en este instante, ahora mismo, me siento tan perdido que no tengo nada.

Buscaré a la suavecita si puedo, a lo mejor ya terminó la carrera.

La Suavecita vivía en casa de una anciana, con el tiempo la anciana se convirtió en algo así como su abuela, y ella en algo así como su nieta, comían juntas, conversaban , hacían la limpieza de la casa, la Suavecita llevaba a sus amigas a casa de la abuela, a las que la anciana trataba con mucha amabilidad como que fueran amigas de su nieta, conocía a su enamorado, un chico muy educado, de buenas maneras, muy amable y cariñoso con la Suavecita y la anciana era como que su única familia en ese momento, confiaban la una en la otra, después de que un día la Suavecita tocara la puerta de su casa con un vestido pegado de fiesta y sin nada más, preguntaba por la habitación que la abuela estuviera alquilando, la Suavecita con los ojos negros por el rimer derramado se puso a llorar otra vez y así empezó a contarle su vida a partir de los catorce años cuando decidió fugarse de casa de su madre, estuvo una noche en casa de su amiga y luego se fue a casa de su tía no muy mayor que ella pero que ya tenía una hija y un marido también, estuvo ahí hasta que terminó el colegio, hasta que un día su prima la hecho de su casa porque se sentía celosa o sospechaba que su marido y la suavecita tenían una relación amorosa escondida hace mucho tiempo ya, desde entonces la suavecita estuvo de acá por allá, con trabajos que le permitían sólo pagar su habitación y a veces comer, pero a la suavecita lo que mas le jodía era la soledad y el abandono de su familia, especialmente de su madre, como ella solía decirlo, a veces era feliz y otra veces aun más feliz sobre todo cuando le llegaba el amor sin saberlo y era también a veces infeliz y otras veces aun más infeliz cuando rompía de los muchachos de los que se enamoraba, estuvo así hasta que ingreso a la universidad, era una de las chicas de más edad de su promoción pero era lo que quería siempre, tener una carrera, ser profesional, para cargase en todos, así solía repetirlo a sus intimas amigas; pero la facultad, el trabajo, las cuentas que pagar y empezaban las diversiones, las noches de acciones con los “amix” complicaron un poco el orden que había establecido para si misma. Un día buscando alquileres en los publi-avisos leyó que se necesitaba a señoritas de buena presencia A1, para señoritas de compañía, la paga era buena y el trabajo de algún modo era divertido, sólo tenía que bailar sensualmente y a veces cuando ella quisiera acompañar a ciertos que le solicitaran, pero nada sin su consentimiento. Fue así que conocí a la suavecita, su piel era tan suave como piel de durazno o mejor aun como la textura del pétalo de una flor, siempre me va a faltar las palabras precisas para describirla. Era increíble, increíble. Pero luego empezó a tomar demasiado y ya la paga no era buena ni el trabajo divertido, ni nada, todo se volvió muy duro más duro de lo que ya era. Así se retiró del trabajo, sin nada, con la paga de una noche; se cambió de habitación y conoció a la anciana casera.

Un día llegó una notificación a casa de la abuela sobre la ejecución de un titulo valor por 120 mil dólares, y también apareció en los anuncios económicos la venta de una casa por 90 mil dólares y que no guardaba proporción con el valor real de la casa. La anciana confiaba en la Suavecita y como esta estudiaba derecho le enseño el documento, le explico de que trataba sin mencionar detalles y además recomendó que buscará un abogado, la Suavecita días después se fue de casa de la abuela sin ninguna explicación, la anciana se quedó sólo con las llamadas de teléfono de una sobrina que vivía en Argentina, una semana después llego otra notificación, tuvo que salir de casa de la que usualmente no salía al enterarse de que trataba todo eso. La Suavecita y su enamorado habían interpuesto una demanda sobre ejecución de una letra de cambio que la anciana había firmado por una cantidad de 120 mil dólares, la anciana se quedó sin casa, en la calle, aunque luego su abogado le ayudó a recuperar parte de la casa y que cobró sus servicios con otra parte de lo que quedaba.

La Suavecita no hablaba mucho del asunto, porque luego de unos viajes que hizo, también perdió la parte que pudo ganar con esa jugarreta, nadie sabe en qué circunstancias.

Después de esto sin nada como al principio de cada reinicio continuo con la facultad, hasta que un día conoció a Neto, un muchacho que ya conocía y ella se enamoró, a Neto no le importaba mucho la universidad, trabajaba supervisando las tiendas de ferretería de su padre e importaba carros usado de Estados Unidos, Neto dejó a su enamorada por la suavecita, Neto también se enamoró de la suavecita, y así fue que la Suavecita quedó embarazada sin decidirlo, pero luego surgieron los problemas y las inseguridades y la suavecita terminó abortando, el Neto no la abandonó, la siguió apoyando pero con el tiempo todo se acabó.

Pero la suavecita ya se acostumbraba a los reinicios.

La suavecita hablaba de irse del país con algo, con alguito para ganarse un dinerito extra así, fácil; y se embarcó a España separó un boleto de avión en Luftansa y alzó vuelo, la visa lo tramitaron también así: fácil, y se fue. No sé porqué algunas personas me cuentan cosas que deberían guardar para ellos, pero felizmente olvido completamente y rápido. Estuvo primero en Madrid, luego se fue a Barcelona, Lisboa, París después de un año y luego a Estocolmo, pasándola bien, fiel a su estilo, con todos los excesos o los adornos de la vida, es decir la diversión de las noches y las angustias del día siguiente de las que se reponía muy rapido, pisaba el acelerador al máximo. Recuerdo lo que me solía decir, Párate conchatumare, vamos a bacilar no te hagas el cojudo. incluso los de ultratumba podrían salir si ella lo decía y yo nunca supe cuando estaba bien y cuando infeliz.

En Estocolmo está nuestro amigo Daniel el hombre Sueco-peruano como le solíamos joder, él es el académico, a nosotros nos enturbia el talento hacia el arte es decir somos unos vagos o nuestra disciplina es diferente a la de los demás, ¿Qué estará haciendo?

Conversando con Daniel me he enterado que la suavecita se había mudado hace como dos meses con un Coreano, ha sido breve al decírmelo: Tío la suavecita se ha disparado en la boca, puta que huevada una completa mierda y ya estaba tranquila o eso parecía, todo le iba mal, pero en las ultimas semanas estaba recuperando, creo que quería estar en paz, todas las juergas y el desorden pasan factura y se le hacía un poco difícil salirse del charol, pero lo estaba consiguiendo hasta estaba pensando en regresar a Arequipa.

Estoy hace unos días en esta ciudad ahora con poco dinero para gastarlo sin darme cuenta, pensando en que el trabajo es la actividad de los incapacitados, como uno de los principios del Manifiesto contra el Trabajo. Me han pagado por viajar y lo he hecho con gusto por el momento y no sé si es un trabajo porque aun no he perdido mi libertad.

Me he divertido mucho y no he visto a mis amigos, pero todo salió, no como lo esperaba sino aun mejor porque me encontré con D y M, amigos con mucho talento para las noches en esa ciudad, nos hemos amanecido recorriendo la ciudad y conociendo bares cuando empezamos a pasarla aun mejor nos sacaron del lugar y retomamos con el viaje que se hizo rodar por el asfalto ardiente de un infierno real, duro que agravaba la resaca, que incluso prometí no beber hasta; la próxima vez. Qué demonios nos pasó, no sé dónde estamos, no sé para donde vamos, pero todo se hace más fácil cuando recuerdo a la suavecita, he olvidado su nombre pero recuerdo que un día me dijo que a mi regreso tendremos más confianza y haremos cosas más ricas, y estoy seguro que no se refería a la cocina. Pero es tarde para ella, es tarde para mí, y aun así un infinito de posibilidades se abre en los reinicios.

Cumbia Testimonial

2010-10-26T16:41:00.009-05:00

Entrevista a Kurosawa.

Qué tontería! como me gustan las "japonesas", me derrito por ellas o algo parecido a ellas, debe ser por mi afición al cine japonés.

Conocí a personalmente a Akira Kurosawa porque Daniel, mi mejor amigo ganó un concurso de Periodismo Inter-Escolar en el colegio, a mi me gustaba desde que hago uso de razón y entonces recuerdo, era la novedad en esa época entre los que nos gustaba el cine de samuráis que el viejo emperador llegaría a la ciudad imperial, repasaba todos los días El Gran Judo, El Retorno del Gran Judo, RAN, entre otras cintas que reproducíamos en el VHS de mi hermano, fue entonces que convencí a Daniel, luego de descubrir lo divertido y genial que era Kurosawa, que le hiciera una entrevista, aunque fue tiempo después que le conocimos en todos sus niveles o por lo menos eso pienso.

Kurosawa llegó en agosto del 92 y aprovechando que Daniel a causa de haber ganado el concurso de redacción periodística tuviera acceso a que las autoridades de educación o personas competentes tuvieron la amabilidad de que el ganador del concurso a petición suya pudiera entrevistar al gran director de cine; y así fue, la entrevista fue breve y en ingles pero le publicaron en varías revistas del exterior por lo que cobró una monto de dinero que nos pareció demasiado considerando la edad que teníamos, fue una sorpresa para todos. Si Daniel no hubiera ganado el concurso jamás hubiéramos conocido a Kurosawa y menos aun vivir toda eso que ahora me parece un recuerdo fantástico, considerando la manera como inquietó nuestras vidas; por su parte Daniel quería estudiar cine en Lima y que finalmente no lo hizo, pero las circunstancias tienen maneras más curiosas, cuando terminamos el colegio, él estudió antropología y fue becado en antropología-visual en una prestigiosa universidad de (Estocolmo) Suecia y luego viajó a Londres y ahora es colaborador de varias revistas europeas, yo me dedique un poco a nada, estudie carreras que poco tienen que ver, pienso ahora con el cine, aunque hice una especialidad en cine japonés…

Queda impregnada en el recuerdo el entusiasmo por el cine de Kurosawa que aun de pequeño vi 30 películas suyas y dejé dos para verlas algún día o no verlas nunca, por una cuestión de no perder el interés o la ilusión por el cine del gran Kurosawa. Hay algunas films mejores que otras y otras peores que algunas, o tal vez prevalezca la regularidad, pero ese es mi punto de vista y hace de Kurosawa imprescindible en mis intereses, además me llama la atención su obsesión por los detalles, por la búsqueda de la perfección en su fotografía, y en el subjetivo la búsqueda de un humanismo que siente, permanece en lo más profundo, por eso exalta tanto el carácter del hombre en sus diferentes manifestaciones con las cualidades de genero marcadas, es eso que enriquece la obra de Kurosawa; con especial atención a los conflictos emocionales o más precisamente a los conflictos sicológicos que sus personajes sostenían en sus interiores, esa polarización entre la miseria sicológica o el deber moral, o en definitiva tal vez la negación del hombre; expresando quizás su película RAN más exactamente como un nihilismo existencial. Entonces yo entiendo a Kurosawa en atención del hombre como un circulo que no se aparta del punto, es decir el hombre que gira alrededor del hombre como un vaivén violento de diferentes polaridades, incluyendo la locura y la alegría, el miedo y la desesperación y así.

Uno de los mejores editores desde el principio del cine sonoro debe ser Kurosawa, el esmero con el que edita sus películas, hace que el trama sea inquebrantable. Mifune como se sabe fue el actor fetiche de Kurosawa y es notorio la simbiosis que existe entre estos, Toshiro MIfune qe me recuerda al joven actor japonés Tanadobu Asano, dada su asenso de su calidad interpretiva lo que en la actulaidad lo convierte en el actor fetiche del cine oriental. Mifune fue crucial en algunas de las películas por ejemplo en Rashomon interpretando el carácter exagerado del hombre japonés o la personalidad inapelable de los samuráis en Kagemusha.

El cine japonés es violento, es rápido pero también se suele tomar el tiempo para mantener en el limite del vértigo a sus espectadores y luego de Kurosawa con el “new wave japonés” de los 60´s por ejemplo Teshigara con La Mujer De Arena se sienten en la vorágine del existencialismo y los directores del cine contemporáneo son exagerados, extremadamente violentos con una nítida influencia del anime, pero es importante el trabajo de algunos directores que empezaron a finales de los años ochenta y principios de los noventa, cuya esencia es una clara vocación por el cine fantástico, por ejemplo Tsukamoto.

Hace unos le escribí a Daniel y le pedí la entrevista que hiciera después del Madadayo había perdido y subsistido sólo en mi memoria a la que respondió de la siguiente manera:

Hola hermanito sigo avanzando el doctorado, parece que he generado buena impresión entre mis profesores y todavía no sé como sentirme en relación a todo esto, pero los estudios me estimulan y distraen mucho como alguna vez te he contado. Respecto a tu pedido. Sí. Todavía recuerdo aquella entrevista y creo que en parte estoy acá por eso y tal vez por el ingles que aun de niño pude aprender. Claro que puedes hacer uso de la entrevista, traducirlo y publicarlo si así lo deseas, que también es tuyo. Adjunto una copia de aquella vez conforme a tu pedido, finalmente tu me “presentaste” con sus películas a Kurosawa sea como fuera.

Me despido con un fuerte abrazo.

Saludos a los patas y pronto estaremos tomando unas chelitas muy heladas.

¿Cuéntame como va tu memoria, ¿fuiste al medico?

Abraxos, bexos.

Akira Kurosawa: the emperor of the rain

How can someone still produce films almost one hundred years after his birth and even more notorious, twelve years after his death? Only someone like Akira Kurosawa, the most famous Japanese film director of all times. He, himself, embodied the immortal and imposing figure of Kagemusha, “the mountain”, the main character of one of his films. Akira devoted himself to his work, extremely meticulous to produce impressive images, not only through his ingenious way of directing, editing and writing films but also in achieving unique performances by from his actresses and actors. He was a master in creating wide “shots” in combination with long close-ups, for instance, a scene full of warriors fighting in a bloody battle is suddenly interrupted by another scene where a man appears running and crying alone in a lake with nobody around him. He was a genius in addressing the “eye” of the observer through an impressive sequence of images.

However, I have better let him explain his life and films in a short interview made during his visit to Cusco, Peru, in Agosto of 1992:

Interviewer: Have you ever imagined talking about your more than 30 films with a Peruvian interviewer on the top of the most famous Inca ruins?

Akira: Well, it depends on what part of my life we are talking about. Anyway, I remember the first time I saw a movie. It was on my eighth birthday on 23rd of March, 1918. Although it was a “propaganda” film made by the government, I was impressed by the images, and the audience’ reactions. It was like to submerging into another world. I was very lucky to have a father who was a little “westernized”, who thought films were very recommendable for children. For that reason, in his role as a teacher in elementary school, he recommended films to his students. So my parents, four brothers and three sisters, took the little Akira that day to give him a present, but actually it was a gift for all of them.

Now, when I think about your question, it was my older brother Heigo, who first thought about working in movies, and he did. He worked as a Benchi, a person who used to relate the silent films in movies-theatres. I spent a lot of time with him. I think he influenced me in many ways, and it was very shocking when he committed suicide after he lost his job when talking films appeared. Anyway, it was because of him I began to submerge seriously in the realm of films, which began with my first movie named Sanshiro Sugata in 1943.

Interviewer: And from then on, many of your films had a great impact on the world, even in this rainy place of the Andes…

Akira: Talking about the rain, it is curious that I have always been intrigued by natural phenomena, like wind, snow, sun, and especially rain. I have tried to make the rain, wind, and so on, enter my films, making them a part of the movie, as another actor. That was why, in movies like Seven Samurai or Kagemusha, the rain and wind seems like an extension of the personality of an emperor. So when I see this rain here in front of Machu Picchu, I feel like running home and beginning another film…**

**Entrevista: Daniel E. LOpez

Traducción: --------------------------------

Akira Kurosawa: El Emperador De La LLuvia

¿Cómo alguien puede aun producir cine, casi cien años después de su nacimiento e incluso doce años después de su muerte? Sólo alguien como Akira Kurosawa, el director japonés más famoso de todos los tiempos. Él, él mismo, encarnado en la figura inmortal e imponente de Kagemusha, " la montaña ", el carácter principal de una de sus películas. Akira fue muy devoto a su trabajo, sumamente meticuloso para producir imágenes impresionantes, no sólo por su modo ingenioso de dirigir, editar y escribir sus películas, sino también en alcanzar un funcionamiento único entre sus actrices y actores. Él era un amo en la creación de amplios "disparos" en combinación con primeros planos largos, por ejemplo, una escena llena de guerreros que luchan en una batalla sangrienta y de pronto es interrumpida por otra escena en donde un hombre aparece corriendo y llorando solo en un lago con nadie alrededor de él. El era un genio en lidiar con el "ojo" del espectador a través de una secuencia impresionante de imágenes.

Sin embargo, mejor explicar su vida y sus películas en una breve entrevista, hecha durante su visita a Cusco, Perú, en mayo de 1991:

Daniel: ¿Alguna vez se ha imaginado usted hablando de sus más de 30 películas con un entrevistador peruano de 12 años de edad, sobre la cima de las ruinas incas más famosas?

Akira: Bueno, esto depende de que parte de mi vida estemos hablando. En fin, recuerdo la primera vez que yo vi una película. Fue en mi octavo cumpleaños el 23 de marzo de 1918. Aunque esto fuera una película "de propaganda" hecha por el gobierno, yo estaba impresionado por las imágenes, y las reacciones del publico. Era como sumergirse en otro mundo. Tuve mucha suerte de tener un padre que era un poco "occidentalizado", quien pensaba que las películas eran muy recomendables para los niños. Por esa razón, en su papel de profesor en la escuela primaria, él recomendaba películas a sus estudiantes. Así que mis padres, cuatro hermanos y tres hermanas, llevaron al pequeño Akira ese día para darle un regalo, pero en realidad era un regalo para todos ellos.

Ahora, cuando pienso en tu pregunta, fue mi hermano mayor Heigo, quién fue el primero qué pensó en trabajar en películas, y lo hizo. Trabajó como Benchi, una persona que explicaba (recitaba) las películas mudas en cine-teatros. Pasé mucho tiempo con él. Creo que me ha influenciado en muchos aspectos, y fue muy traumático cuando se suicidó después de que perdió su trabajo cuando las películas habladas llegaron aparecieron. En fin. Fue gracias a él que empecé a sumergirme en serio en el mundo del cine, que comenzó con mi primera película llamada Sanshiro Sugata en 1943.

Daniel: Y partir de entonces, muchas de sus películas tuvieron un gran impacto en el mundo, incluso en este lugar lluvioso de los Andes …

Akira: Hablando de lluvia, es curioso que yo siempre fui cautivado por fenómenos naturales, como el viento, la nieve, el sol y la lluvia sobre todo. He tratado de hacer que la lluvia, el viento, y así sucesivamente, entren en mis películas, haciéndolos parte de la película, como si fuera otro actor. Por eso que, en películas como Los Siete Samurai o Kagemusha, la lluvia y el viento parecen como una extensión de la personalidad de un emperador. Entonces cuando veo esta lluvia aquí delante de Machu Picchu, tengo ganas de correr a casa y comenzar otra película …

Cumbia Testimonial

2010-10-23T01:54:00.005-05:00

Ejercicios y Literata.

Juan Manrique o Ray Loriga dice que la memoria es un perro al que tiras un hueso y te trae cualquier cosa en su libro Tokio ya no nos quiere... y también dice: La memoria es un músico que toca de oídas y me sorprende recordarlo, quizás por que la primera frase la repiten siempre mis amigos, quienes leen mucho a Loriga y la segunda frase porque hace unos días leí La Muerte Del Hermano, no soy lector de Loriga pero me llamó la atención porque pensaba en mi memoria, porque supongo que los seguidores de Loriga leen incluso hasta su mente.

Mientras leía los titulares en el kiosco de periódicos, al frente de casa, recordé que Literata dijo pronto presentará su libro de poemas y que aun no sabe titulo y faltan pocos días para que sea pronto, necesito un trabajo y comprar el último número de una revista literaria que me interesa o sólo para recordar la fecha en la que estoy y entrar al baño, porque el trabajo para ubicarse en el tiempo es infalible o algo así, siempre sabes cuando es lunes y cuando es jueves; sobre todo cuando es viernes, en eso nuca falla la memoria que me abandona. A veces me da tanto miedo acercarme a esos lugares para leer las noticias y que todo anda peor de lo que está, aunque parezca lo contrario. Es el karma colectivo que sufrimos los peruanos, reelegir autoridades políticas que en el pasado llevaron al país al desastre o esa inclinación natural que tenemos hacia la estupidez, a ser engañados, como si viviéramos en la dimensión desconocida.

Quiero leer un poco de lo que ha escrito Literata la chica poeta del otro piso, sigo pensando en eso.

Literata tiene 24 años, y tiene la habitación encima de la mía, y como yo tengo todo el tiempo del mundo, he oído algunas veces rechinar su cama primero lento y luego rápido y luego aun más rápido pero el sonido se detiene lentamente para que repentinamente el rechinar interrumpa otra vez el silencio y se acelere no sé si por obra y gracia de alguna fuerza sobrenatural que trata de destruirla y es por eso que ella grita y se queja, convirtiéndose de esta manera el techo de mi habitación en un campo de batalla donde agonizan los sonidos para que finalmente termine en un pequeño gemido que se extiende como un hilo de placer por todo el edificio; emoción, emoción, o ansiedad, o placer, o pura poesía. ¿Quién sabe qué será? Eso sucede a veces. A veces le veo subir por las gradas muy menuda con un jean holgado para nada provocativo y en otro momento con un vestido que agranda sus caderas y yo la imagino desnuda y dulce, quizás sea el libido que me hace delirar, pero la quiero...

Voy a dejar en paz a Literata mi vecina, porque a veces golpea la puerta y me exige que le debo y siento realmente la obligación de que debo pagarle aunque no tengo la menor idea de por qué o qué, un día de estos subiré a pedirle una tacita de azúcar o un poco de café, pero por ahora la dejaré en paz hasta que se baje el vestido y sus ropas interiores.

Miyamoto Musashi escribió el libro los 5 anillos, un manual para samuráis, en la era Tokugawa, -entre 1603 y 1868- aunque el fuera un bushi, un expertos en el arte de la espada o más bien de la guerra, algo comparable con un comando especializados de los ejércitos de hoy, con más consideración de su oficio o arte y con plena conciencia de su existencia y su moral, ósea era un samurái sin amo ni ley, tuvo más de 60 duelos y se retiró a los 29 años, escribió que todo en la vida supone un ritmo el cual, alcanzarlo y entenderlo debiera ser el ideal. No le imagino con sesenta años y olvidando desenfundar su espada.

La memoria en estos días no anda completamente mal, me he dado cuenta que el desuso es un problema, he dejado de salir hace casi una semana y he leído y estudiado algunos libros, el primero con cierta dificultad y los demás ya con cierta facilidad, era cuestión de echarle un poco de aceite y llenar el deposito, supongo que para tipos solitarios como yo es un deleite, sobre todo cuando no se tiene dinero ni trabajo, lo malo es que no tengo libros nuevos y estoy leyendo de la pc jodiendome la vista, nada puede ser del todo perfecto.

He salido de casa con ganas de estirar la pata no hasta morir, sino para beber un poco de inconsciencia hasta morir. No sé lo que signifique pero estoy bastante ebrio y muy liberado de las preocupaciones que en realidad me gustaría que no me importen.

¿Qué será que hace la literata ahora?

Pura literatura. Responde mi otro yo, porque se supone que estoy pensando o hablando conmigo mismo, entonces me cuenta mi otro yo que Literata ha extendido los brazos al sol de todos los días y ha cambiado su color. Le he contado a mí otro yo que ella es escritora y mi otro yo ignorante me ha preguntado: ¿qué es escritora? Yo le respondí: es una persona que lee mucho y no sabe nada.

¿De qué color habrá salido hoy Literata?

Muchas veces no recuerdo el nombre del director de ciertas películas que me gustan, muchas veces no recuerdo el titulo de las películas que me gustan. No he olvidado La Cruz De Hierro, tampoco Pat Garret y Billy The Kid, tal vez por Bob Dylan adolescente experto tirador de cuchillos amigo de Billy y de fondo sus canciones nostálgicas y completamente aburridas; Major Dunde, con Charlton Heston, parece ser el actor fetiche de varias de décadas de antes. y otros títulos más que no los menciono porque obviamente no me vienen al recuerdo y se han perdido en el limbo del olvido, estás películas se relacionan porque el director es el mismo del que a pesar tampoco recuerdo el nombre o lo olvidé mientras escribía este párrafo.

Arcadia Todas Las Noches es el titulo de un libro de Cabrera Infante, que hace un par de años he leído, el protagonista de uno de sus cuentos tenía un problema parecido al mío, falta de memoria o tal vez padecía de demasiada memoria, pero su caso era: que no le quedaba espacio en su memoria para seguir acumulando datos sobre cine pero él en cambio olvidaba lo que no servía: el nombre de sus amigos a los que invariablemente llamaba “bicho”, para que en su lugar pudiera almacenar nombres de títulos de películas, nombres de directores, fechas de estreno en diferentes países, los nombres de los protagonistas y todo lo que tiene que ver con cine, llegó a olvidarse incluso de su propio nombre, el que llevaba pegado a su pecho. Y ahora yo lamento haber olvidado el nombre del protagonista de ese cuento.

Mr. Arkadin, es una película de Orson Wells y Cabrera Infante cinéfilo admirador de Wells puso el titulo a su libro. Sólo como ejercicio mental en este proceso de recuperar si es que alguna vez tuve memoria, trataré nombrar algunos títulos que he visto de Wells. La Dama De Shangai, Ciudadano Kane, El Extranjero, con Loreta Young de la que estoy perdidamente enamorado incluso su nombre me gusta, The Evil, con Charlton Heston haciendo de Vargas un muy listo detective mexicano, en una época en que en las fronteras entre Mexico y EEUU, marcadas únicamente por las diferencias culturales. Recuerdo la trama de otra y no el titulo, el chico rico mimado, heredero, expuesta sus debilidades, es un puñado de miseria. Las maneras de de Wells en el cine es una trampa que usa imágenes para atrapar al espectador, claroscuros con las explica el equilibrio o el desorden del personaje, los planos que usa develan el carácter de los protagonistas, su arquetipo es la del hombre moral con éxito personal que en el proceso se degrada supuestos propios de USA de esa época. Eso creo.

¿Qué será qué hace Literata en este momento?

Cumbia Testimonial

2010-10-17T13:41:00.003-05:00

MI AMIGO "EL ESCRITOR"

-Te reviento el hocico concha tu madre le dijo y el tipo se paró, si yo también me ponía de pie hubiéramos sido ocho contra dos, igual nos sacaron la mierda a él más que a mi, pero él está acostumbrado y puede soportarlo, ¿será lo mismo cuando trabaja? Un policía al que le andan golpeando, infelizmente también es escritor ¿por qué no llevará su pistola? Aunque la respuesta sea obvia.

Unas amigas que conocimos en ese momento, nos salvaron, y nos invitaron a un lugar de la ciudad que no conocíamos y eso que está mierda de ciudad no es muy grande, lo recuerdo sólo por casualidad o son intervalos de lucidez de esa noche que me viene de está manera: sacaron ocho cervezas para entrar y éramos dos tipos y las demás chicas, ellas pagaron esa vez, pagaron todo ellas y no conocíamos a ninguna.

¿Habrá sido tan fuerte la golpiza, que dimos pena? -N; es mi encanto chochera, you know. Respondió el amigo policía y escritor.

Cuando nos fuimos la niebla invadía la ciudad.

-Que paja! Dijo el tipo amigo mío que escribe para sobrevivir y trabaja también para sobrevivir aunque de diferente forma.

-Es smog huevon! De que mierda hablas. Nada, nada, respondió.

Ahora escribe cosas más divertidas como las huevadas que les cuento, pero más gracioso, hacen reír pero también es trágico o tragicómico, porque pueda que también que haga llorar.

-Si entiendes el fondo es jodidamente triste y ridícula explicaba el tipo. -Mariconadas tuyas supongo. Respondí.

Dijeron que escribe gracioso como autodefensa un mecanismo que impide que conozcan su autentico yo, ¿quienes? no lo sé. Le salva del ridículo y eso creo que es improbable porque ya es inevitable reírse con ély de él.

La vida real siempre supera la ficción, es decir suele ser inverosímil y aun más difícil contar, se llega a hablar tonterías cuando se justifica la realidad, esa es la gran estafa, pero ese es el reto que las tonterías trasciendan el interés de los lectores.

Cumbia Testimonial

2010-10-15T22:32:00.001-05:00

Estoy perdiendo la memoria y no es por el alzshemier, (o como demonios se escriba) he leído que a mi edad es imposible que la padezca, quizás falta de ejercicio mental por conservarlo, espero que esto de escribir y contarles termine ayudándome o ayudándoles y no termine en la costumbre de empezar y abandonar todo o casi todo, una mierda de costumbre que me trae muchas dificultades y escases de efectivo. Volviendo… el compañero nocturno de a veces salir beber un poco me recomendó, luego de hablarme de ciertas reglas literarias, las que asentí sólo por uso del sentido común y por inercia y finalmente y sobre todo por cortesía.

- Por ejemplo: tienes que recordar y contar cuantos cigarrillos has fumado al día ese tipo de ejercicios ayudan –dijo.

- Pero ¿Cómo?

- Si andas con un bolsito podrías guardar las colillas, tú que siempre regresas los palitos de fosforo a la cajita.

- No jodas. Si, pero no. Aunque podría hacerlo con fósforos, yo que aun sigo anticuado y me resisto a los encendedores.

¿La bolsita? Eso es para recoger la caga de los perros o comprar pan. Está chiflado este tipo pero ya no tengo muchos amigos.

Parece que este ejercicio esta siendo bastante fatal para mi, recordar implica perder a personas que yo aprecio y quiero mucho, mi memoria los ha traído de vuelta, el poder de la memoria los ha resucitado, pero el pasado es rígido e inalterable y nada se puede hacer más que desprenderse nostálgico de lo vivido, es extraño pero a veces lo que mas nos conviene es dejar morir los recuerdos para sostenerse del futuro y despegarse de esta nada en la que suelo estar flotando, pero las circunstancias no se ejecutan de acuerdo a las ganas o el deber impone. Recordar a hecho posible que me conectará con mis amigos y en consecuencia también con sus tragedias o sus sucesos felices.

Yo estoy tratando de salir de mí y entrar en otro yo que me permita escapar de la voracidad del tiempo, del claro desgaste físico y emocional que nos cobra este viaje, pero eso nunca se sabe, a lo mejor regreso con más...

La memoria son pajaritos posados en silencio en los cables de los postes de alta tensión, vuelan uno a uno, cuando asomas la curiosidad por ahí, o si se quedan se funden en el recuerdo...

Cumbia Testimonial

2010-10-05T15:30:00.003-05:00

Fragmento

Conocí una japonesita cuando tenía 19 años una tía de 29 años pero que parecía de 17, biotipo raro la de estos japoneses, muy linda la “chica” Kokoro Nishimura, llegó de casualidad porque una amiga mía se casaba con un japonés que conoció mientras trabajaba en la embajada peruano japonesa en Lima, vino a la boda y se quedó un par de meses, yo mongo a esa edad y ahora también; pero fueron esas circunstancias en que las cosas van a suceder aunque parezcan que no sucederán pero suceden y así fue. Nos conocimos en la boda y entablamos una relación muy rápido en sólo un mes ya éramos más que amigos y en los dos meses siguientes me mudé a vivir con ella, en esos meses nos concentramos mucho en el sexo, casi en todo momento y casi en cualquier lugar. Kokoro gemía con voz delgada como si estuviera llorando y todo el tiempo. La gente creía que yo estaba con ella por interés para que me llevará a su país a chambear o eso, pero la verdad que en esas épocas estaba descubriendo el sexo aunque tardíamente y sólo era que me gustaba mucho y me excitaba demasiado porque además estaba linda y era sexo disponible casi en todo momento, era mejor que jalarse la tripa todos los días, que suerte tenía en esas épocas, aunque luego me di cuenta que le quería y que me había enamorado hasta los huesos. Yo le hablaba de cine japonés un poquito, pero ella sabía más de animes, aunque eso lo olvidábamos pronto y pasábamos a lo nuestro, cuando quería sexo le agarra su chochito y yo le recordaba a Nagisa Oshima, -un viejo feo y abogado que llegó a ser director de cine japonés- y ella se reía también con voz delgadísima. Cuando se fue regrese a la miseria ósea a la paja, a la soledad y un poco también a la tristeza, una completa mierda.

Un día cuando me fui al trabajo, después de la universidad, me llamaron a la tienda donde cambiaba dólares y me avisaron que recogiera a mi “novia” era una voz de tombo, así les llamamos a la policía acá, pero no delante de ellos- sentía que era la voz de un tombo y luego lo confirme, estos tíos tienen un modo singular de hablar, su voz firme y de autoridad hacen olvidar que también son “humanos” a veces,(no sé por qué les temo) necesitamos más policías en está ciudad. Kokoro la japonesita que ya era mi flaca había subido al parque arqueológico de Sacsayhuaman se fue de turista ya casi entrada la noche y mientras regresaba caminando por la carretera y en la parte más oscura le cogieron dos tipos encapuchados le quitaron su mochila y le obligaron a que se bajara el pantalón, luego uno de ellos le agarró de la boca mientras se bajaba el cierre de la bragueta, le tapaba muy fuerte la boca, y ella imposible trataba de gritar luego sólo se rindió y lloraba, en ese momento sentía que el miedo crecía cada segundo. Las luces de los carros pasaban tenues sin percatarse y prolongaban su desesperación, quería escapar pero no podía, hasta que un carro pasó demasiado cerca del lugar en donde sucedía y por el susto de ser descubiertos los tipos escaparon. Los policías la encontraron sentada de cuclillas al borde de la carretera llorando y muy asustada, le preguntaron qué había pasado, le llevaron a la comisaría y denunció sólo el robo de la mochila, nada más, todos supusieron que sólo fue un robo y que la desesperación y los nervios eran por el susto del supuesto asaltó, no les dijo nada más, creo que las mujeres del Japón son casi iguales a las de este país o las de Honduras o Dinamarca, que a veces callan ciertas cosas que no deben callar. No supe como consolarla estuvo llorando mucho tiempo en la ducha, cuando salió tenía la palma de sus manos muy blancos y arrugados, como pedazos de cuero remojados, y su piel era la de un fantasma por estar tanto tiempo en el agua. Le di un calmante y aun así seguía sollozando a partir de ese día nunca volvió a salir sola y yo tampoco la dejaba sola. De pronto entristeció, decidió regresar a su país.

Recuerdo a Kokoro con su castellano recontra pateado, recuerdo sus ojitos como dos pececitos que se movían rápido en un charco de agua transparente, su nariz de uva y sus labios de cerezas pegajosas parecía como que siempre querían besarme. Recuerdo que cuando se fue me abrazo muy fuerte y yo aun movido por lo de la noche anterior, no supe qué hacer. Me dijo “no te olvides nunca de tu japonesita”, después me quede recontra solo, las noches no podían haber sido más negras, las tardes eran más solitarias y tristes que de costumbre. No, no la quería ni mierda, pero extrañaba tanto que estuviera colgada de mi cuello, sus pasos pequeños apresurados tratando de alcanzarme entre la gente y yo que no soltaba sus manos. Extrañaba agarrarle el culo y que ella estuviera siempre con su sonrisa, como que feliz, cuando estaban mis manos sobre su cuerpo como quién dice que le encantaba estar a mi lado. Recuerdo que buscaba parques vacios para contarme de aquel otro lado del mundo y decía que este frio era nada en comparación del invierno del lugar donde nació, que este frio era más bien nostálgico, que el aire de esta ciudad golpeaba su tranquilidad y la entristecía.

A veces Kokoro en mi memoria es bruma, y la bruma desaparece entre la bruma.